Настроение было такое, что несколько дней читала стихи ныне здравствующих.
Прочла все скопившиеся за год и в основном до этого пролистанные сборники.
Прочла все присланное мне по моей же просьбе несколькими авторами по почте.
Прочла некоторые избранные ЖЖ.
Да, есть (и много!) неплохих, даже – хороших стихотворений. Но если бы нужно было издавать антологию, то я назвала бы ее «Путешествие в страну Лилипутию».
Исключая робинзонов на четырех-пяти островах, обустраивающихся в руинах погибших цивилизаций (их можно издать приложениями), народ пишет стихи, но никак не поэзию.
Много лирики. В основном – одна лирика.
В чисто лирических стихотворениях много психики и мало, а то и вовсе отсутствует душа.
Соответственно, нет и любовной лирики. Да и Бог с ней – не сильно она и нужна, ибо в русской поэзии ее уже предостаточно.
Но гендерная лирика у авторов обоих полов представляет собой преимущественно монотонный бабий вой. Их всех обучили говорить Анна Андреевна с Мариной Ивановной (при всем моем преклонении перед последней!) – кто бы их сейчас заткнул! Временами экстремистская свобода словоупотребления в это бабье вытье не вносит новых смыслов – вытье остается вытьем, только приправленном матюками. В целом гендерная лирика не насыщает читателя тем, ради чего он ее читает: никаких онтологических глубин гендера она не раскрывает и дальше открытого психоанализом (Фрейд с Юнгом были поэтами! не то что нынешнее племя) не идет.
Ничтожны и разработки социальных тем, в основном безуспешно пытающихся эксплуатировать примитивный черный юмор или обсценную лексику. Никакого анализа современного состояния социума нет в помине.
Да какой анализ социума, если добрая половина пишущих не вылезла из коротких штанишек! Тема детства – одна из основных у современных стихотворцев обоего пола. Людям под тридцатник и более, а они все в своем детстве ковыряются, из него, как из пальца, высасывают материал для стихов. Иногда у меня было впечатление, что я нахожусь в детсадовской группе. Впрочем, инфантилизм, вечное детство – болезнь века, и недавно умершая от бесконечных экспериментов по возвращению в детство поп-звезда - один из символов нашего времени.
Очень мало новеллистических, повествовательных стихов. Молодые, если пишут новеллистическое стихотворение, то это, как правило, эпизод из детства. Вообще же, стихотворная новелла, если разрабатывается, то представителями старшего поколения – 60-летними.
А для анализа социума (впрочем, и гендера) именно новеллистический жанр предоставляет богатейшие возможности.
Стихотворная новелла – это, кстати, и то, что может привлечь читателя в больших количествах, чем единственный. Не надо жаловаться на ослабление внимания читателя к поэзии – надо писать для читателя. А чтобы писать для читателя, нужно выйти из оков своей психики в мир и увидеть его. Да должно же быть, в конце концов, просто любопытство!
Полное отсутствие настоящей (а не заказной, типа благодарственных од на открытие творческих домов) патриотической лирики. Либералы, понятно, обкакались, но вечна либеральная идея!
Впрочем, о какой общественной тематике может быть речь, когда большинство ныне пишуших стихи, мягко говоря, малообразованны. Историю они знают даже не по Дюма, а по голливудским экранизациям. Русская классика, как к ней им в школе отбили интерес, так и осталась непрочитанной – так, обрывочно, что-то из Чехова, что-то из Достоевского и т.п. Более или менее начитана (но прочитана ли?)лишь поэзия серебряного века. А так пишущие стихи, как и весь народ, читают в основном фэнтази и пр. макулатуру да то, что получает премии (если осиливают, правда).
Наконец, пишущих стихи в Лилипутии (не на островах!) весьма мало волнует лингвистическая тема, тайна языка. И соответственно, заброшена-отброшена (видимо, как несовременная?) вечная тема поэзии – тема поэта и его назначения.
Настоящий поэт эгоцентричен: он, только остается у него свободная минутка, так начинает о себе, любимом, талдычить. О тайне своего дара, о Слове.
Свободная минута - от основной, СЕКРЕТАРСКОЙ, работы настоящего поэта:
Чеслав Милош
Секретари
Я всего лишь слуга незримого-
Того, что диктует мне и еще кому-то.
Секретари, мы бродим по свету, не зная друг о друге,
Понимая так мало. Начиная с середины фразы.
Обрывая речь на полуслове. А какое сложится целое,
Не нам понять – ведь никто из нас его не прочтет.
Перевод А. Базилевского
Но в слуги-секретари (записывать секреты) незримое назначает лишь того, кто, как говорил еще АСП, имеет ДУШУ, открытую для вбирания впечатлений бытия.
А если нет души, а осталась лишь психика, то…
На нет, и суда нет.
А раз не секретари, то нет и того, что не выучивается в ЛИТО, а того, чем одаряет надиктовывающий (особенно секретарей русского языка) – нет просодии.
Да, есть хорошие, отличные стихи! Но они не звучат так, чтобы их хотелось читать вслух. Сидя одной в комнате. Самой себе.
А звучание – одна из главных характеристик не стихотворения, а поэзии. По крайней мере, поэзии русской. Это моя глубокая уверенность – привет верлибристам!
И захотелось мне усладить свое ухо и насытить душу, но только кем-то все-таки не из давно ушедших. И поняла я, что выбор невелик, а вернее – его нет вовсе, ибо пока последним русским великим поэтом остается Бродский.
Так мог записать только секретарь:
Горение
Зимний вечер. Дрова
охваченные огнем -
как женская голова
ветреным ясным днем.
Как золотится прядь,
слепотою грозя!
С лица ее не убрать.
И к лучшему, что нельзя.
Не провести пробор,
гребнем не разделить:
может открыться взор,
способный испепелить.
Я всматриваюсь в огонь.
На языке огня
раздается "не тронь"
и вспыхивает "меня!"
От этого - горячо.
Я слышу сквозь хруст в кости
захлебывающееся "еще!"
и бешеное "пусти!"
Пылай, пылай предо мной,
рваное, как блатной,
как безумный портной,
пламя еще одной
зимы! Я узнаю
патлы твои. Твою
завивку. В конце концов -
раскаленность щипцов!
Ты та же, какой была
прежде. Тебе не впрок
раздевшийся догола,
скинувший все швырок.
Только одной тебе
и свойственно, вещь губя,
приравниванье к судьбе
сжигаемого - себя!
Впивающееся в нутро,
взвивающееся вовне,
наряженное пестро,
мы снова наедине!
Это - твой жар, твой пыл!
Не отпирайся! Я
твой почерк не позабыл,
обугленные края.
Как ни скрывай черты,
но предаст тебя суть,
ибо никто, как ты,
не умел захлестнуть,
выдохнуться, воспрясть,
метнуться наперерез.
Назорею б та страсть,
воистину бы воскрес!
Пылай, полыхай, греши,
захлебывайся собой.
Как менада пляши
с закушенной губой.
Вой, трепещи, тряси
вволю плечом худым.
Тот, кто вверху еси,
да глотает твой дым!
Так рвутся, треща, шелка,
обнажая места.
То промелькнет щека,
то полыхнут уста.
Так рушатся корпуса,
так из развалин икр
прядают, небеса
вызвездив, сонмы искр.
Ты та же, какой была.
От судьбы, от жилья
после тебя - зола,
тусклые уголья,
холод, рассвет, снежок,
пляска замерзших розг.
И как сплошной ожог -
не удержавший мозг.
Ну, чего, отфренживайте!
Прочла все скопившиеся за год и в основном до этого пролистанные сборники.
Прочла все присланное мне по моей же просьбе несколькими авторами по почте.
Прочла некоторые избранные ЖЖ.
Да, есть (и много!) неплохих, даже – хороших стихотворений. Но если бы нужно было издавать антологию, то я назвала бы ее «Путешествие в страну Лилипутию».
Исключая робинзонов на четырех-пяти островах, обустраивающихся в руинах погибших цивилизаций (их можно издать приложениями), народ пишет стихи, но никак не поэзию.
Много лирики. В основном – одна лирика.
В чисто лирических стихотворениях много психики и мало, а то и вовсе отсутствует душа.
Соответственно, нет и любовной лирики. Да и Бог с ней – не сильно она и нужна, ибо в русской поэзии ее уже предостаточно.
Но гендерная лирика у авторов обоих полов представляет собой преимущественно монотонный бабий вой. Их всех обучили говорить Анна Андреевна с Мариной Ивановной (при всем моем преклонении перед последней!) – кто бы их сейчас заткнул! Временами экстремистская свобода словоупотребления в это бабье вытье не вносит новых смыслов – вытье остается вытьем, только приправленном матюками. В целом гендерная лирика не насыщает читателя тем, ради чего он ее читает: никаких онтологических глубин гендера она не раскрывает и дальше открытого психоанализом (Фрейд с Юнгом были поэтами! не то что нынешнее племя) не идет.
Ничтожны и разработки социальных тем, в основном безуспешно пытающихся эксплуатировать примитивный черный юмор или обсценную лексику. Никакого анализа современного состояния социума нет в помине.
Да какой анализ социума, если добрая половина пишущих не вылезла из коротких штанишек! Тема детства – одна из основных у современных стихотворцев обоего пола. Людям под тридцатник и более, а они все в своем детстве ковыряются, из него, как из пальца, высасывают материал для стихов. Иногда у меня было впечатление, что я нахожусь в детсадовской группе. Впрочем, инфантилизм, вечное детство – болезнь века, и недавно умершая от бесконечных экспериментов по возвращению в детство поп-звезда - один из символов нашего времени.
Очень мало новеллистических, повествовательных стихов. Молодые, если пишут новеллистическое стихотворение, то это, как правило, эпизод из детства. Вообще же, стихотворная новелла, если разрабатывается, то представителями старшего поколения – 60-летними.
А для анализа социума (впрочем, и гендера) именно новеллистический жанр предоставляет богатейшие возможности.
Стихотворная новелла – это, кстати, и то, что может привлечь читателя в больших количествах, чем единственный. Не надо жаловаться на ослабление внимания читателя к поэзии – надо писать для читателя. А чтобы писать для читателя, нужно выйти из оков своей психики в мир и увидеть его. Да должно же быть, в конце концов, просто любопытство!
Полное отсутствие настоящей (а не заказной, типа благодарственных од на открытие творческих домов) патриотической лирики. Либералы, понятно, обкакались, но вечна либеральная идея!
Впрочем, о какой общественной тематике может быть речь, когда большинство ныне пишуших стихи, мягко говоря, малообразованны. Историю они знают даже не по Дюма, а по голливудским экранизациям. Русская классика, как к ней им в школе отбили интерес, так и осталась непрочитанной – так, обрывочно, что-то из Чехова, что-то из Достоевского и т.п. Более или менее начитана (но прочитана ли?)лишь поэзия серебряного века. А так пишущие стихи, как и весь народ, читают в основном фэнтази и пр. макулатуру да то, что получает премии (если осиливают, правда).
Наконец, пишущих стихи в Лилипутии (не на островах!) весьма мало волнует лингвистическая тема, тайна языка. И соответственно, заброшена-отброшена (видимо, как несовременная?) вечная тема поэзии – тема поэта и его назначения.
Настоящий поэт эгоцентричен: он, только остается у него свободная минутка, так начинает о себе, любимом, талдычить. О тайне своего дара, о Слове.
Свободная минута - от основной, СЕКРЕТАРСКОЙ, работы настоящего поэта:
Чеслав Милош
Секретари
Я всего лишь слуга незримого-
Того, что диктует мне и еще кому-то.
Секретари, мы бродим по свету, не зная друг о друге,
Понимая так мало. Начиная с середины фразы.
Обрывая речь на полуслове. А какое сложится целое,
Не нам понять – ведь никто из нас его не прочтет.
Перевод А. Базилевского
Но в слуги-секретари (записывать секреты) незримое назначает лишь того, кто, как говорил еще АСП, имеет ДУШУ, открытую для вбирания впечатлений бытия.
А если нет души, а осталась лишь психика, то…
На нет, и суда нет.
А раз не секретари, то нет и того, что не выучивается в ЛИТО, а того, чем одаряет надиктовывающий (особенно секретарей русского языка) – нет просодии.
Да, есть хорошие, отличные стихи! Но они не звучат так, чтобы их хотелось читать вслух. Сидя одной в комнате. Самой себе.
А звучание – одна из главных характеристик не стихотворения, а поэзии. По крайней мере, поэзии русской. Это моя глубокая уверенность – привет верлибристам!
И захотелось мне усладить свое ухо и насытить душу, но только кем-то все-таки не из давно ушедших. И поняла я, что выбор невелик, а вернее – его нет вовсе, ибо пока последним русским великим поэтом остается Бродский.
Так мог записать только секретарь:
Горение
Зимний вечер. Дрова
охваченные огнем -
как женская голова
ветреным ясным днем.
Как золотится прядь,
слепотою грозя!
С лица ее не убрать.
И к лучшему, что нельзя.
Не провести пробор,
гребнем не разделить:
может открыться взор,
способный испепелить.
Я всматриваюсь в огонь.
На языке огня
раздается "не тронь"
и вспыхивает "меня!"
От этого - горячо.
Я слышу сквозь хруст в кости
захлебывающееся "еще!"
и бешеное "пусти!"
Пылай, пылай предо мной,
рваное, как блатной,
как безумный портной,
пламя еще одной
зимы! Я узнаю
патлы твои. Твою
завивку. В конце концов -
раскаленность щипцов!
Ты та же, какой была
прежде. Тебе не впрок
раздевшийся догола,
скинувший все швырок.
Только одной тебе
и свойственно, вещь губя,
приравниванье к судьбе
сжигаемого - себя!
Впивающееся в нутро,
взвивающееся вовне,
наряженное пестро,
мы снова наедине!
Это - твой жар, твой пыл!
Не отпирайся! Я
твой почерк не позабыл,
обугленные края.
Как ни скрывай черты,
но предаст тебя суть,
ибо никто, как ты,
не умел захлестнуть,
выдохнуться, воспрясть,
метнуться наперерез.
Назорею б та страсть,
воистину бы воскрес!
Пылай, полыхай, греши,
захлебывайся собой.
Как менада пляши
с закушенной губой.
Вой, трепещи, тряси
вволю плечом худым.
Тот, кто вверху еси,
да глотает твой дым!
Так рвутся, треща, шелка,
обнажая места.
То промелькнет щека,
то полыхнут уста.
Так рушатся корпуса,
так из развалин икр
прядают, небеса
вызвездив, сонмы искр.
Ты та же, какой была.
От судьбы, от жилья
после тебя - зола,
тусклые уголья,
холод, рассвет, снежок,
пляска замерзших розг.
И как сплошной ожог -
не удержавший мозг.
Ну, чего, отфренживайте!
30 comments | Leave a comment


